(no subject)

[gonerain025]

Букашки бродят по пещерам,
И все сбиваются с дороги.
Спешат в неведомые сферы,
Покинув теплые берлоги.

И день за днем проходит в спешке,
Накинул сон свои пологи;
Букашки тешатся надеждой,
Что вожделенные чертоги

Все ближе, ближе. Синий ветер
Укрыл пути вчерашним снегом.
Мы по нему бежим как дети,
Свободным упиваясь бегом.

Устав, присядем ненамного:
Вокруг лишь снег, не видно края.
И нет дорог, пещер, чертогов.
Куда нам путь держать, не знаем.